manhãs de inverno

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Como são doces estes dias de frio, mesmo quando chove. Há mais silêncio mesmo quando o vento bate cortante na janela. Tudo e todos se recolhem e procuram o aconchego de estar mais em casa. Sente-se mais o segredo, olha-se de olhos fechados e conserva-se o calor numa conversa de amor. Sente-se uma delicadeza que vem com a poesia, que vem mais íntima numa voz que fala baixinho. Chega na delicadeza de um beijo. Sente-se mais devagar, talvez para guardar o calor, e prolongam-se em lânguidas e preguiçosas conversas. Está-se em paz. Abraça-se o cobertor e aproveita-se os momentos mornos, na cama ou em qualquer outro lugar, aquece-se a alma que convida a bocejar. Fica-se junto, com um livro, a sonhar, a aquecer os pés. Olha-se mais para dentro, para dentro de nós, dos armários e das gavetas. A vontade que dá bebericar uma quente e relaxante xícara de chocolate, de chá, com uma fatia de bolo ou pão quente com manteiga. Tão simples! E lá fora, do outro da janela, que passem em câmara lenta, nuvens pesadas, frisadas, muito altas, a lembrar os Alpes onde a elegância branca das montanhas é reflectida nos céus. E o céu que se esconde num profundo cinzento é o responsável pela inquietude da vizinhança. Talvez tenham saído para beber um pouco desse sumo de nuvem, desse ar frio, mais fino, mais húmido. E quem sabe se não correm para suas casas para se acovardarem mais no sofá, diante da televisão, encolhidos e tolhidos, cada um ao seu estilo.

Um dia muito feliz mãe e pai. Um grande beijinho.