zé velhote

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Na esquina da praça ele permanece mais a sua carreta fumarenta, a motorizada. Aguenta horas a fio em pé, ao frio, a vender castanhas. Assim é, pelo menos há mais de cinquenta anos. Pode até ser este o último São Martinho de fuligem colada ao rosto. Passeantes de ocasião, pessoas amigas, de sempre, fregueses que dele gostam e ternamente o chamam de Zé Velhote, brincam com ele e compram as castanhas que ele tão bem sabe assar. São cada vez menos os clientes mas as minhas castanhas são sempre quentinhas e boas, não tem uma podre, garante enquanto enrola uma página amarela. Uma dúzia não é? Se tivesse em trocos é que era bom! Até esquece as dores nos ossos das artroses cada vez que guarda os euros, e sorri percebendo as minhas mãos que aquecem do cartucho das suas castanhas. Os anos não lhe roubaram o humor mas o fumo do assador enegrece-lhe a face. Ele sabe como agradar e em cada cartucho põe uma ou outra a mais. A preocupação com a venda faz com que se levante de madrugada, para ir aos fornecedores, para escolher e retalhar as castanhas. O velho corpo há muito que se ressente da dureza do trabalho. Estava a ver que hoje a motorizada não pegava! Danada ainda me fazia perder o dia! É do frio e está velha como eu. A diaba custa a pegar e já não estou com forças para ela. Sabe, sempre ajuda à minha reforma mesquinha! Sempre é melhor que nada, e assim dá para a conta da farmácia. É vida de pobre, solta, resignado. Não tem pregões porque não gosta de chamar ninguém. Os fregueses ainda vêm, sabem quem eu sou. Muitos conhecem-me bem. Até os turistas gostam de provar as minhas castanhas, murmura enquanto desenferruja algum vocabulário castelhano. Este deve ser o último! Já apanhei muito frio e muita chuva, carreguei muitos carregos. Sinto que já não posso! Vou guardar estas aqui, levo-as para mim e para a minha pinga. Bom São Martinho...

À praça, como um íman, me atrai

Essa agulha dos Clérigos barroca.
Deslizo num eléctrico que vai
Deitando chispas verdes pela boca.

Um D. Pedro a cavalo todo ruivo
Da irradiação fantástica do Douro.
O comboio no túnel solta um uivo
Que S. Bento diz ser de bom agouro.

O fuminho cheiroso da castanha
Faz-me perder de vista, de repente.
E comê-las do bolso não me acanha.

Ó fraterna cidade, dá-me a face
Tão velha, sem idade, adolescente,
E que em qualquer pessoa eu te abrace!

José Ames

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